y la lluvia golpeaba el nylon,
aplastado contra el barro frío.
y las hojas bailaban,
al compás de esa danza loca.
y los hongos, blancos, rojos,
brillaban en el atardecer...
sin sol.
el humo de un cigarro
tirado, aplastado, muerto,
en el suelo.
y vos acá besándome,
y yo allá, buscándote.
y yo acá, esperando la verdad,
por qué la lluvia no está más?
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